My personal Nord

Non lo avevi esattamente preventivato.
Ti eri fatt* un’idea un po’ diversa di come sarebbe andata.
Anche se hai sempre saputo che avresti lasciato LAputa, la terra natìa amata-odiata-estranea, per un generico altrove, purché ammiccante, ti eri figurat* un* te differente, non certo al sicuro, ma inserit* in un contesto che avesse perlomeno un nome (il fatto che il nome fosse teatro avrebbe già dovuto suggerirti l’instabilità dell’intera faccenda).
LAputa si trova a sud del buonsenso e un pelo più a nord dell’autocommiserazione, e da laggiù hai sempre ricercato il nord come si cerca una ragazza con gambe e ciglia troppo lunghe: con ostinazione e un senso di inadeguatezza costante.
Così, attratt* dalla bòrea e consapevole che si è sempre a sud di qualcos’altro, non hai mai disdegnato del tutto l’ipotesi dell’Islanda. Ma per adesso no, ancora non è andata così.

Sapere di essere fisicamente, nonché emotivamente, preparat* per affrontare i lidi settentrionali, civilizzati e climaticamente inospitali per la maggior parte dei mammiferi mediterranei (ma non per te, che sei nat* per sbaglio on the beach e al mare ci vai ancora con gli anfibi), non sempre è corrisposto a delle scelte oculate e a dei progetti di vita che avessero un senso e una continuità. Sarebbe stato troppo facile.
È che certe cose come: sapere cosa farne di se stessi, guardare in prospettiva, agireoggipercostruireilpropriodomani, ti fanno l’effetto della vellutata di porcini: qualcosa che hai schifato immensamente da bambin*, ma che brami e rimpiangi da quando i tuoi cachet minimalisti non ti consentono neppure di annusarla.
Hai scelto dunque, come si dice, di pancia: era il 2008, la crisi economica mondiale sembrava ancora non troppo mondiale; sembrava più un qualcosa che avrebbe investito gli Stati Uniti e che l’Europa fingeva di non vedere, con un po’ di compiaciuta indifferenza (con lo stesso sollievo sadico di quando la figa della classe pestava un chewing gum).
Dunque non ti sfioravano più di tanto pensieri come l’ansia del futuro e non prevedevi la drastica slavina dei fondi pubblici alla cultura che si sarebbe verificata di lì a poco, pochissimo.
La prima tappa è stata una scelta: scelta con il cuore, con la pancia, forse con un po’ di codardia paracula.

Il fatto che mentre scrivi sia su un treno che varca il confine tra una regione e l’altra (e dio solo sa quanto ancora ti mandi ai matti il labile concetto di confine tra le terre, abituat* fin dalla nascita alla svolazzante indipendenza dell’isola di LAputa), con addosso un quarto dei vestiti che possiedi attualmente (e hai solo due strati), indecis* su quale inflessione dare alla tua voce che, come il regionale, oltrepassa i confini tra territori noti e meno noti, non lo avevi previsto.
E sei su, dove si parla un dialetto soffice come la spuma, i phrasal verbs sono considerati universali ed è sempre tutto una domanda.
La bellezza austera di Legoland ti conquista, si oppone a quella inaccessibile e dorata di Desìa. Ma eviterai di parlarne, ti dici, rendendoti invece amabile come un cucciolo di foca e raccontando di quanto tempo perdi a fantasticare mentre dovresti impiegarlo per cose più utili. Di quanto desideri cose semplici e banali che non puoi permetterti, del cordone ombelicale sul quale ancora inciampi. Prendi appunti mentali ma nel mentre visualizzi come ricominciare ogni volta con pochi amici intorno.

Guardi fuori dal finestrino e Legoland appare come una distesa bianca e candida. Pochi alberi, un pavone che si specchia su un pezzo di vetro.
«Non c’è il vento qui. Mai stato. Se cerchi quello hai sbagliato direzione» l’uomo seduto accanto a te cerca di leggerti nei pensieri e un po’ ci azzecca. «Ma qualche chilometro più in là, verso le montagne, fanno festa ogni giovedì. Ottime mele candite con aceto e cannella. Le migliori che tu abbia mai assaggiato»
Guardi nuovamente fuori. Il pezzo di vetro è stato rimosso, cancellato, pulito via, con un’efficienza sbalorditiva. Il pavone non se ne cura e cammina verso un edificio che a te sembra una piccola fabbrica, a nord del divertimento.
Il treno riparte sbuffando, gli fa eco una donna carica di bagagli seduta davanti a te.
Mentre tu hai solo una valigia leggera, due occhi pesanti, degli anfibi che ancora scalpitano per andare verso quell’altrove ammiccante.

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